nada dentro

Frida - Para que me acompañe este Friday!

2011-11-25T00:54:00.003-03:00

(foto:Manuel Álvarez Bravo)

2011-11-22T22:43:00.001-03:00

O sol nascerá / Cartola y Elizeth Cardoso - 1973

2011-11-22T00:54:00.002-03:00

A sorrir
Eu pretendo levar a vida
Pois chorando
Eu vi a mocidade perdida
A sorrir
Eu pretendo levar a vida
Pois chorando
Eu vi a mocidade perdida

Finda a tempestade
O sol nascerá
Finda esta saudade
Hei de ter outro alguém para amar

A sorrir
Eu pretendo levar a vida
Pois chorando
Eu vi a mocidade perdida

James Joyce. Que precioso!!!

2011-11-21T23:46:00.004-03:00

En la bella Inisfail se extienden unas tierras, las tierras del Venerable Michan. Allí se yergue una torre vigilante ante los ojos de cuantos moran en la lejanía. Allí duermen los poderosos difuntos como durmieron en vida, guerreros y príncipes de elevada fama. Una placentera tierra es esa en verdad., con murmurantes aguas, con corrientes ricas en peces, donde juguetean el salmonete, el róbalo, el mero, el lenguado, los peces comunes en mezcla general y otros ciudadanos del reino acuoso demasiado numerosos para ser enumerados. En las suaves brisas del oeste y del este, los altaneros árboles balancean en diferentes direcciones su follaje de primera clase, el balsámico sicomoro, el cedro del Líbano, el exaltado plátano, el eugénico eucalipto y otros ornamentos del mundo arbóreo de que está absolutamente bien provista esa región. Amables doncellas están sentadas en cercana proximidad a las raíces de los amables árboles cantando las más amables canciones mientras juegan con toda clase de amables objetos como por ejemplo áureos lingotes, argentinos peces, barriletes de arenques, cajas de anguilas, bacalaos, cestos de estrellas de mar, violáceas gemas de mar y juguetones insectos. Y hay héroes que vienen desde lejos a cortejarlas, desde Élbana a Slievemargy, los impares príncipes del indomable Munster y de Connacht el justo y del suave y blando Leinster y de la tierra de Cruachan y de Armach la espléndida y del noble distrito de Boyle: príncipes hijos del rey.

(p 369 / Ulises – James Joyce)

foto: Berenise Abbott

Tan funesto deseo

2011-11-19T14:51:00.003-03:00

Unas notas tomadas del libro de Pierre Klossowski que estoy empezando a leer y comparto.

CAP 1 – Sobre algunos temas fundamentales de la Gaya Ciencia de Nietzsche

Consideración intempestiva de 1876 de Nietzsche, “De la ventaja y desventaja de la historia para la vida”

3 nociones: EL INSTANTE – EL OLVIDO – LA VOLUNTAD.
De estas nacerá el SABER, el paso no histórico del porvenir al pasado, del presente a lo eterno.

La obsesión del pasado es la hipertrofia del sentido histórico

El animal olvida de inmediato, es una vida sin historia
El niño, sin pasado por el cual renegar. Ciega serenidad entre el pasado y el porvenir
El hombre. El instante, bruscamente presente, bruscamente desvanecido, nada antes, nada después, vuelve a pesar de todo en forma de espectro a turbar la calma de un instante ulterior.
Arrancado de la serenidad ciega de la infancia que ocultaba el olvido, aprenderá a comprender la palabra fue, idónea para recordarle lo que en el fondo de su existencia constituye “un imperfectum que jamás podrá realizarse en su totalidad

La dicha: facultad de olvidar. Facultad de sentir todas las cosas fuera de la historia mientras dura ese estado.

“Quien en el olvido de todas las cosas pasadas no sabe situarse en el umbral del instante, quién no sabe mantenerse en un solo punto cual una diosa de la victoria, sin vértigo ni temor, jamás sabrá lo que es la felicidad” mucho peor, jamás sabrá hacer lo que hace felices a los otros…

Todo obrar exige olvido: de igual modo que la vida orgánica exige no sólo la luz sino también lo oscuro.

Es imposible vivir absolutamente sin olvidar.

Cuando la voluntad se identifica con esa cosa misma que solo vive de su propia contradicción entonces el instante es vivido no ya como espectro de un instante anterior sino como serenidad, no ya ciega sino lúdica, el universo no aparecerá como imperfectum sino bajo los rasgos de un niño que juega.

Fuerza plástica: transmutación de aportaciones del pasado y de elementos extraños que se incorporan.

Nunca podría actuar el hombre en el presente sino suspendiese la conciencia de su propio pasado.

La historia sólo se compone de actos y acciones surgidas del olvido: relación estrecha con la voluntad creadora.

Vida fuera de la historia
Lo que ha sido posible una vez debe serlo una vez más. El hombre debe emprender por emprender. Realización de lo que pensaba no querer, esa existencia podrá hacerle olvidar el momento querido para encontrar esa integridad que caracteriza toda obra u acción de envergadura.
Carácter de lo eterno. Significación idéntica.

Fuerzas eternizantes: fuerzas del olvido: Arte y Religión donde pasado, presente y futuro se confunden.

Imágenes no históricas: el mito.

Olvido: acción positiva de venir a la mente en estado inconsciente.

El espíritu se dice a sí mismo: yo soy varios. No yo. No yo. Sino un dios en mi.

La suspensión de la conciencia del presente basta para trastocar el curso de una vida.

Perder la identidad en la certidumbre de reencontrarse múltiple en la permanencia idéntica del universo, familiaridad intensa hasta la extrañeza. Naturaleza cíclica de la existencia.

Olas de codicia de tesoros sepultados. La voluntad como secreto propio.

El alma en su soberanía prescinde del retorno idéntico de todas las cosas, se la ve vivir fuera de la historia, en compañía de las olas.

Este secreto: el movimiento por el movimiento mismo glorifica la inútil presencia del ser en la ausencia de toda meta.

Vértigo del ser – Angustia de una existencia sin meta.

Adhesión del hombre a la inutilidad del ser: de esto dan cuenta los símbolos de la religión y los simulacros del arte.

El si oculto en vosotros es más fuerte que todas las clases de no y de quizás: creencia .

La inteligencia, para el gusto más noble, es una vulgaridad.
Ser noble quizá signifique tener locuras en la cabeza.

La mujer tentada es un ave rara

Productividad por productividad: condiciones para una demoralización generalizada.

Margaritte Duras / un animal noble

2011-11-19T13:43:00.002-03:00

Fragmento de una extensa y preciosa entrevista en Aphostrofes.

La parte 5 habla de su cura, del alcohol.

Blue Velvet / por Isabella Rossellini

2011-11-19T12:16:00.000-03:00

Presentación del libro "Rehabilitación 5 ensayos críticos" de Alejandro Benedetto

2011-11-14T23:32:00.002-03:00

Rosario, 3 de noviembre 2011

2011-11-14T16:42:00.000-03:00

Mirta Rosenberg

2011-11-14T13:31:00.003-03:00

Gato en retrato

Se pierde el momento
de empezar
se empieza
en cualquier lado: aunque
se pierda
el gato
está ganado. Y no se espera.

Ni siquiera
el gato espera al gato.

El gato es solo
y eso le permite
inventarse
sus pasiones. Su riesgo
es saber
y de antemano
que nadie lo querrá
como querría.
Y ésta:
“Gato en el mundo,
poco profundo”,
su sentencia.

Siendo leve,
el gato es. Se sueña
con gatos cuando uno
se sale de sí mismo. El gato
rara vez
cabe en el gato.

Está
autorizado al equilibrio
y condenado
por lo mismo
a sitios relativos:
sube
y no asciende, baja
y no se hunde.

El único lugar del gato
es donde
el gato estuvo.

Según
mi amiga,
en Roma
hay siempre el mismo
gato.
Se renuevan
sin embargo
los gatos de París. Y hay
más de uno siempre a un tris
de ser feliz
aquí.

El aquí
es el conflicto del gato.
De donde mira
ve
que el mundo gira
y se marea. Gato mareado,
gato agotado. Lo pierde
lo relativo
y ni lo salva
saber que está ganado
aunque perdido.

el derrotero

2011-11-10T23:47:00.004-03:00

No se cuanto tiempo más voy a soportar esto, pienso. Comienza a dolerme la cabeza. Es otra vez la mismísima secuencia, por más que los muebles estén ubicados en otro lugar, por lugares distintos que hayamos escogido al momento de sentarnos a cenar.

Ahora me acomodo para ver la luna desde este refugio y el dolor de cabeza se libera, se va. La luna en tauro vacía de tránsito. Las vías desiertas y silenciosas. Refulgir de sol camuflado. Es muy amarillo el reflejo hoy de la luna que es un puño. Es como mi tía en el ventanal cosiendo sus cosas tan meticulosa. Y yo ahora otra versión. Bajo la luna en tauro. La luna en la tierra.
Las sombras de la luna son de piedras calcáreas, cráteres del viento. eso es lo que creo vislumbrar. Todo el tiempo parece otra cosa, algo más. Y no se si es que es así o es que lo invento, cuanto, donde miento?

Tejo mis cosas, no tan meticulosa, más desarrapada, más destartalada, más replicante de metal, ausente.

Patti Smith - Poemas /Dibujos / y texto sobre ella por Benjamín Prado.

2011-11-08T20:56:00.006-03:00

Acá, en este sitio, unos escritos traducidos al español preciosos http://poetassigloveintiuno.blogspot.com/2011/07/4209-patti-smith.html

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Reseña de fotográfica de la muestra PATTI SMITH & STEVEN SEBRING: OBJECTS OF LIFE en NY en 2010 http://www.artloversnewyork.com

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(el texto que sigue es tomado de prestado del blog: www.benjaminprado.blogspot.com)

Algunas personas son demasiado crueles para ser un héroe y otras demasiado inteligentes como para que las cosas les ocurran por casualidad. No es casual, por tanto, que sean Bob Dylan y Patti Smith, dos compositores cuyas canciones tienen a menudo el rango de un buen poema, quienes hayan encabezado una campaña internacional para salvar la casa de Londres donde los poetas franceses Arthur Rimbaud y Paul Verlaine mantuvieron un romance legendario en 1872 y donde tanto uno como otro escribieron algunos de sus versos más célebres.

Dylan y Smith han señalado siempre a Rimbaud como una de sus principales influencias, ambos lo mencionan en sus obras, él le puso a su guitarra eléctrica el nombre del poeta y ella ha llegado a publicar un poema en el que cuenta un sueño erótico con el joven padre de todos los escritores malditos: “el joven arthur acecha. estoy arriba, en el dormitorio, vendando mi herida. él entra. se apoya contra uno de los barrotes. tiene mejillas sonrosadas, aire despectivo, manos grandes. me parece endiabladamente sexy. cómo pasó esto, pregunta él sin afectar importancia. enseño el sanguinolento caos de mi ojo. cae sobre sus rodillas. llora y se aferra a mis piernas. agarro su pelo. casi quema mis dedos. espeso fuego de zorro. suave pelo amarillo, pero con ese inconfundible matiz rojo. oh jesús, le deseo. puerco hijo de puta. me lame la mano. yo sobria. vete rápidamente, tu madre espera. él se levanta. está yéndose. pero no sin la mirada de esos fríos ojos azules que desintegran. quien vacila es mío. estamos sobre la cama. tengo un cuchillo junto a su cuello. le dejo caer. nos abrazamos. devoro su pelo. piojos como el dedo gordo de un bebé. piojos, caviar de los cráneos.oh arthur arthur. estamos en abisinia, en adén. haciendo el amor. fumando cigarrillos. nos besamos. pero es mucho más. azul brillante. piscina azul. diestro lago de aceite. las sensaciones se concentran, se animan. dorado cristalino. bolas de cristal coloreado estallando. costura de tienda berebere desgarrándose. aberturas, abierta como una caverna, más abierta. rendición total.”

Los caminos de la admiración son largos, y por eso no es de extrañar que la misma Patti Smith que descubrió a su ídolo en 1964 al ver su foto en la portada de un ejemplar de las Iluminaciones, pusiera su nombre en ese manifiesto que exigía salvar el nido de amor de Rimbaud y Verlaine en el número 8 de la Royal College Street, en el distrito de Camdem, donde el primero redactó parte de Una temporada en el infierno e Iluminaciones y el segundo comenzó sus Romanzas sin palabras. La iniciativa dio sus frutos, porque un rico admirador de la obra puso el dinero necesario para salvar el edificio y hacer de él un centro de poesía en honor de la pareja. Y la fidelidad de la autora de Horses a su maestro también tuvo premio, al ser condecorada por el gobierno francés con la Legión de las Artes y las Letras, entre otras cosas, por su difusión de la obra de Rimbaud en el mundo anglosajón. En cualquier caso, no cabe dida de que “fidelidad” es una buena palabra a la hora de definir las afinidades literarias de Patti Smith, porque si la sombra de Rimbaud se proyecta en todo su trabajo como compositora y poeta, también lo hacen las de otros creadores que estuvieron desde el principio entre sus maestros, como William Blake, Jean Genet, Federico García Lorca -al que reconoce que solía imitar en sus comienzos, de los que recuerda “una cosa muy lorquiana”, titulada “El almendro”, que hablaba de un muchacho que mataba a su hermana y a su madrastra bajo la luz de la luna y que acababa con él exclamando: “¡Dios, muerta eres tan fría como cuando vivías!”- o el propio Dylan, con el que ha hecho alguna gira conjunta en la que cantaban a dúo canciones como “Dark eyes” o “Knockin’ on heaven’s door” y para el que incluyó en su libro Seventh heaven un poema titulado “Sueño de perro” después de que ella y su amigo Sam Shepard tuviesen a la vez el mismo sueño sobre el gran Bob:
“¿Habéis visto / al perro de Dylan / tiene alas / puede volar / sólo si le hablas / de él / deja Dylan / de mirarte a los ojos...” Un día se encontraron en Nueva York y él le preguntó por qué había escrito ese poema. Smith le contestó: “No te preocupes, sólo fue un sueño, Bob.”

Patti Smith suele repetir que tres momentos fundamentales de su vida fueron las alucinaciones que sufrió cuando estuvo enferma de escarlatina, el descubrimiento de los discos de Bob Dylan y el de la obra de Arthur Rimbaud. Los detalles de ese último encuentro los ha dado ella misma: "En 1964 me gradué en la escuela secundaria, sin formación y sin información sobre la vida. Conseguí un empleo en una fábrica. Era un lugar miserable y me sentí mas extranjera que nunca. Todos los trabajadores eran demasiado jóvenes o no tenían educación como para trabajar en otro lugar. Nos pagaban por debajo del salario mínimo. Paga sucia, trato sucio, pero tenía libres los sábados y los usaba para ir a Philadelphia en busca de alguna magia al alcance de la mano. La encontré en una librería frente a la terminal de autobuses: Iluminaciones, de Arthur Rimbaud. La poesía me atraía, pero el rostro desafiante y perturbador que vi en aquella portada lo oscureció todo. Era el rostro del futuro aunque nacido en la Francia del siglo XIX. Antes de regresar a los campos de New Jersey, ese rostro fué mío. El lunes, de vuelta al trabajo, ya no estaba sola. Rimbaud y yo estábamos juntos en las entrañas de esa basura de fábrica. Fué mi salvación. Había un orgullo secreto en tener a alguien a quien se suponía que yo no debía tener. Alguien que era hermoso, oscuro y completamente mío. Cuyas palabras expresaban todo el noble egoísmo de la adolescencia: el dolor, el éxtasis, todos los ultrajes sufridos."

El primer grupo de Patti Smith se llamó, naturalmente, Rock'n'Rimbaud. La historia del genio francés que empezó cambiando el rumbo de la poesía moderna y acabó vendiendo armas en Abisinia le puso a Patti Smith bajo los pies un camino a seguir que la llevó al Soho de New York, donde encontraría a otras personas que iban a ser muy importantes para su formación, como el estudiante de arte y futuro fotógrafo de fama internacional Robert Mapplethorpe, los escritores Sam Sheppard y William Burroughs, el pintor Andy Warhol o los músicos Lou Reed y John Cale. En ese ambiente, empezo a convertir algunas de sus ideas en canciones, en lugar de escribir sólo poemas, y el resultado fue Horses, un disco que llegó a admirar hasta a quienes lo habían inspirado en su parte musical, que fueron los líderes de la Velvet Underground: John Cale, que lo produjo, y Lou Reed, que se quedó atónico al oirlo: “Cuando la conocí, Patti me dijo que adoraba a la Velvet Underground, no solo por mis letras, sinó por nuestro sonido. Cuando escuché Horses, le dije: ¡Diablos, Patti, qué disco! Dudo que yo pueda hacer algo mejor. Ella se rió y me agradeció el elogio."Al año siguiente, nada más sacar al mercado su segundo álbum, Radio Ethiopia, cayó desde el escenario durante la gira presentación y se fracturó el cuello. Mientras se recuperaba, preparó y editó una versión ampliada de su libro de poemas Babel, cuya primera noticia es de 1974, y en el que, por cierto, vuelven a aparecer Dylan y Rimbaud, éste en “Rimbaud muerto”, donde lo imagina en su agonía, inútil y a merced de sus horribles familiares, cuando “la conciencia le abandona. está iluminándose arrodillándose escalando montañas haciendo carreras. unas veces viajero y otras vidente. (…) en el muro hay un agujero. chincheta duchamp alfiler de luz, un iris abriéndose.” y después ve su pierna de madera corriendo hacia el bosque a través de los árboles y “hacia el espacio puro, tan remoto y descolorido como el rostro del querido arthur un rostro ya incorpóreo y lleno de gracia. ojos hundidos, cerrados para siempre esos tesoros de cobalto.”

En cuanto a Dylan, además del poema sobre su perro, su serpiente y su pájaro, reparece en otro que ya había aparecido en 1972, en Seventh heaven, y que está dedicado a Edi Sedgwick, la joven musa de los artistas de Nueva York muerta a causa de una sobredosis y a quien define como “la verdadera heroína de / rubia sobre rubia”, en alusión al disco de Dylan Blonde on blonde: “oh es injusto / es injusto / cómo hacía volverse a los hombres / su pelo de armiño / tan rubio sobre rubio / (…) me sumaba / a su movimiento / y girábamos / y hacíamos girar la cabeza / de todo el mundo en la ciudad / (…) oh es injusto / cómo soñé con ella / y ella durmió / y durmió / para siempre / y ya nunca podré bailar / con ella.”En 1979, tras publicar su disco Wave, se distanció del mundo de la música para dedicarse a su familia, pero no dejó de lado la literatura, sacando al mercado libros como Early Work y Woolgathering. Hasta nueve años después no reaparecería como cantante, con Dream of Life. Pero ese disco, más que un regreso era otra despedida, porque no volvería a un estudio hasta que la el dolor la obligó a hacerlo, tras la muerte de su marido y su hermano. Entonces, en 1996, grabó el disco Gone Again. Le siguieron, ya a un ritmo regular, Peace and Noise (1997), Gong Ho (2000), Trampin’ (20004) y Twelve (2007), en el que interpreta temas de Dylan, los Rolling Stones, Neil Young, Jimi Hendrix o Nirvana.

Pero la poesía no la dejó nunca, y en su trabajo como escritora no existen las zonas en blanco que muestra su faceta como compositora. Antes de sacar un sólo disco ya había publicado los libros Seventh Heaven (1972), en el que se icluyen los homenajes mencionados a Dylan y a la actriz de la Factory de Warhol, Edie Sedgwick, y otros a la aviadora Amelia Earhart, a Juana de Arco, al novelista Louis Fernand Céline y a Marianne Faithfull, que en aquel tiempo también se movía por el lado salvaje de la ciudad: “herida cuatro veces / sangra tu corazón sagrado / mana y mana / y las mujeres lloran a tus pies / y doce hombres giran a tu alrededor / doce hombres te desean / (…) / un pez estrella tiembla en tu vientre / (…) bendita sea tu caliente boca de virgen / tú serías Judas / o el propio Cristo / o la única mujer que le hizo llorar: / María Magdalena. / (…) Pero no, no creas que te dejaré ir. / No te lo permitiré, ni hablar. / no dejaré que se seque la miel / de tu dulce dulce caja / no dejaré que la multidud sienta vergüenza y se ahogue / mientras cargas con tu cruz / no dejaré que las niñas con flores te abaniquen / tras un gran coche fúnebre negro / no dejaré que las perlas / se derrumben y caigan / de tu boca de niña.”

El breve poema sobre Céline también es una pista sobre las influencias que tuvo su poesía en esos años de Seventh heaven, que como suele ocurrir fueron diversas: “Por ese entonces –ha declarado la compositora de Chicago-, estaba leyendo a Mickey Spillane y me gustó su estilo martilleante, hecho con frases del tipo de “Corrí. Bajé la calle a toda prisa. Y vuelta a atrás”. Frases de tres palabras que son un auténtico escalofrío y que resultan muy efectivas. Me sedujo toda esa rapidez y al mismo tiempo empecé a leer a Céline. Nunca he logrado acabar uno solo de sus libros porque son demasiado intelectuales, pero me fascinaba el hecho de que pudiese congelar cada palabra con sus puntos y seguido y sus puntos aparte, o que se atreviese a poner una palabra como “amarillo” y seguir con otros cuarenta vocablos que suenan como cuarenta movimientos de alguna clase de concierto. También me puse a leer a Michaux, que es muy divertido. En fin, que junté las tres cosas: la velocidad, el humor y el carácter sagrado de la palabra, y con ellas hice mi propia mezcla.” Seventh heaven es uno de los libros más intensos de Patti Smith, en el que llama la atención el aroma onírico de sus ambientes y la fuerza de sus imágenes, ambos tan sugestivos que resulta fácil creerla cuando asegura: “La mayoría de mis poemas los escribo de dos modos distintos. A veces como si fueran una carta a alguien que nunca va a recibirla, y en otras ocasiones limitándome a transcribir mis sueños.”

A Useless Death (1972) fue su siguiente libro, un largo poema feminista que recupera algunas de las claves que, en ese sentido, se mostraban en el poema “Female”, de Seventh heaven, y que apareció en una edición cuya cubierta está hecha a partir de un dibujo suyo. “Estoy subida en un andamio. ¿Qué emoción! /¡Qué está pasando? / Sospecho que es la coronación de la reina. / Pero no. Oh Dios. Estoy equivocada: / Es su ejecución. / Y estoy atrapada. / No puedo hacer nada por impedirlo. / Lo veo todo a vista de pájaro. / Observo el castillo. / Miro a la reina. / Nadie parece reparar en ella. / Y ella se mueve como dentro de un sueño, / ingrávida, / lo mismo que si no tuviera nada que ver con lo que le están haciendo. / ¿Entiende / que su muerte está cerca? / ¡Cómo la admiro! / Ella es una verdadera heroína. / Inconsciente de su fuerza, / del modo en que el poder, el amor y la muerte / giran a su alrededor, / igual que si jamás / se hubiera detenido ante un espejo.”Sus siguientes obras fueron Kodak (1972), Early morning dream (1972), que recupera textos antiguos a los que se añaden algunos inéditos, y Witt (1973), en el que se encuentran el mencionado “Sueño de Rimbaud”, al que dedica el libro junto con William Burroughs, y otros textos extraordinarios, como los dedicados a los pintores Giorgia O’Keefe y a Pablo Picasso.

En 1977, cuando su carrera estaba en su punto más alto, publicó un pequeño libro, más bien plaquette, titulado Ha! Ha! Houdini! y la galería alemana Gallerie Veith Turske (1977) editó un catálogo que reunía gran parte de sus poemas publicados, sus dibujos y fotos y algunas canciones. Una vez más, el nombre de Rimbaud está en el centro de esta actividad, porque a lo que fue Patti Smith a Colonia fue a hacer una hacer una lectura conmemorativa del cumpleaños del poeta francés, En 1978 apareció la mencionada edición definitiva de Babel, al que siguieron Woolgathering (1992), Early Work: 1970 - 1979 (1994), la prosa poética The Coral Sea (1996), concebida como un homenaje a Mappelthorpe; la recopilación Patti Smith Complete (1998); Wild Leaves (1999), Strange Messenger (2003) y Auguries of Innocence (2005). También ha publicado algunos libros en colaboración, como los dos que salieron en 1976, Angel City, Curse of the Starving Class & Otherp lays y The night, firmados junto a Sam Sephard y Tom Verlaine.Destaca entre esas obras Woolgathering, un tomo e pequeño formato pero de contenido llamativo, entre otras cosas porque se trata de poesía ecologista, cercana a la del poeta beat Gary Snyder, y porque desde su comienzo tiene reflexiones de interés y datos sobre el proceso creativo de su autora: “Siempre imaginé que escribiría un libro, tal vez sólo uno pequeño, que pudiera llevar a alguien a un reino que no pudiese ser medido ni siquiera recordado.”

lagunar

2011-11-08T14:06:00.001-03:00

Cuanto tolera uno ver un lago perfectamente calmo? el reflejo de los árboles absolutamente inmóviles. Cuándo es que uno empieza a ver las pequeñas partículas que tocan el agua e imperceptibles imprimen el pulso vital? La respiración del cielo casi no se nota, más sostiene la vida.

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Como adolescente
espera el granizo del cielo caer

mientras transcribe canciones y poemas de amor
¿Penosa regresión?

La botella sobre la mesa queda temblando
de saber que morirá en un rato

Ella tambalea también de una máquina a otra
copa sin parar.

El miedo es por el alcohol
no por el amor.

El miedo es por el posible y reiterado no
no por el dolor.

Y cuando lo atraviesa
cuando al fin puede cruzar algo cree

Él no está más allí
el movimiento otra vez

nos distancia
destiempo.

No sabe si es de más o de menos
lo que sabe es que todavía no es.

Ese todavía
es la paloma que parece agonizar pero

quizá es que está
empollando en la terraza plateada.

El cielo avanza oscuro
por mil razones, en todas direcciones

pero la lluvia no desespera,
llegará a su tiempo cargada de piedras

preciosas o penas
pero llegará a aliviar.

Vestido con flores pequeñas

2011-11-06T13:45:00.002-03:00

Una vieja le dijo una vez a ella niña, que no tenía ni tendría suerte, ella desde entonces no podía dejar de preguntarse por qué. Algunos decían que ese era su problema, preguntarse tanto cosas que no tienen razón de ser.
……….

Estaba sentada sobre una gruesa raíz de un árbol conversando con su hermano, una siesta de verano, refugiados en la frescura de una sombra constante. Pasó un auto, el conductor les apuntó con un arma y disparó dos veces, las balas rozaron su cuerpo, dejándole marcas rojas en el brazo, como frutos ardidos.
……………

La madre usaba un auto viejo que se ahogaba siempre al cruzar las vías, sin que pudieran encontrar ninguna explicación. El único que lograba ponerlo en marcha nuevamente era el hermano, que acudía al lugar en una moto lenta. Pero un atardecer llegó primero otro hombre y se llevó a la madre. Nunca más supieron de ella. La buscaron pero nada bastó para dar con ella. El hermano también, un día, así, desapareció.
……….

Unos días después junto con su padre encontraron un cuerpo muerto en el depósito. Un cuerpo de mujer. Olieron la descomposición. Dejaron todo intacto, la puerta abierta trabada con una madera a la pared. Algunas luces altas. Fueron a buscar el auto, ella corrió a abrir las rejas de salida mientras empezaba a lloviznar y el atardecer. El limpiaparabrisas funcionaba mal, el padre golpeó el volante. Emprendieron viaje. En el recorrido cruzaban tranvías cada tanto.
………..

Esa madrugada. Ella con vestido de flores pequeñas, recortada de un fondo oscuro de noche y mar. A su lado, de su mano, su padre. Miraban un horizonte que parecía estar cerca. Habían pasado los días de la guerra, él estaba vencido, la nena no, ella estaba aliviada, y quizá hasta levemente feliz. El hombre de pelo grasiento que la acosaba ahora estaba lejos y no podría volver a buscarla como había prometido, porque ella ya no estaría allí. El padre también en algún lugar sentía ese alivio, pero habían sido tantas las pérdidas que llegaba a desesperar. Quedaban solos. Tenían que volverse a inventar.
………

Fueron a una posada, en un barrio tranquilo de esa pequeña ciudad de mar calmo. Desde la ventana de la habitación podían percibir la sombra mutante del agua, pasando un baldío. Ella quedó todo el rato mirando hacia allí, hacia la oscuridad oceánica. En un momento él le preguntó si esperaba algo, ella dijo que no, entonces sigamos, dijo él. Sobre el recorrido ella inventaba obstáculos, pero el auto avanzaba igual.
…..

Él decía que no iba a volver, a buscar nada, que no iba a esperar nada, que se lo lleven todo, no importaba. Ella decía que le había gustado el barrio tranquilo en el que habían descansado, esa vista del mar, que allí había tenido una sensación familiar. Él quería llegar a una gran ciudad, ella quería dejar de escapar.

………

El llanto avanzaba sobre ella como la marea, el llanto de quien no sabe hacer otra cosa.
Si seguía las huellas del sonido que ella no dejaba escapar llegaba a su cuerpo tembloroso y humedecido, subafiebrado. Una criatura áspera, ardida, manchada.

………..

- Si sos la primera en tocar un cuerpo muerto será ese entonces tu cuerpo para siempre – eso le había dicho su hermano, y por eso se resistió y dio dos pasos al costado, con las manos muertas sobre el vestido. La soledad entonces la cubrió, ya para siempre; y la huída desde ese principio fue vana. La imagen cargaba con ella, los ojos parecían piedras plásticas de fantasía haciendo reflejo del error de no hacer carne la experiencia. No podría escapar de lo que no había atravesado.

……………

Un sueño de ella.
Ella, niña ciega bajo el agua. Una vieja leona se lame las heridas cerca de la orilla, donde la niña flota o naufraga. Niña ciega extraviada. Lo que pasa es que es llena de golpes inexplicables y miedo. La leona la observa, exhausta. Están solas, perdidas o cansadas. Así, en un territorio donde brotan las flores del llanto de otros, condensadas.

……………

Una noche en su adolescencia, en una reunión donde ella servía, la vinieron a buscar unas mujeres, sobrevivientes de aquellos tiempos oscuros. Le hablaron de un director de cine que en ese momento estaba seleccionando gente para su próxima película y la llevaron frente a él. El la miró, ella no sabía si estaba posando sus ojos en ella o atravezándola. Él hizo comentarios en una lengua extranjera y la gente que estaba con él asintió. Ella esperaba con la paciencia del que no entiende y no le importa. Luego de un rato dijo el hombre dijo: quizá.
Más tarde una mujer alborotada fue a buscarla porque la querían para personificar a una diosa muy conocida, que ella nunca había sentido nombrar. No comprendió, y asustada se escapó por una puerta de atrás a la oscuridad vedada por las luces incandescentes de la ciudad mutilada.

……………..

Ya mujer, una tarde se encontró con unos actores, en una casa de pueblo, en medio de una filmación. El sol brillaba en las ventanas y en las hojas tiernas de los árboles. Hablaban de otras actrices y de una película de una niña que estaba frente al mar oscuro una noche, de la mano de su padre, después de la guerra. Uno de los actores empezó a decir que ese proyecto era suyo. Ella se enojó tanto que comenzó a dolerle la panza, entonces plegó el pecho a las rodillas, tratando de aliviar el dolor. Aquel colocó las manos en la cintura de ella mientras ella tocaba con la frente las rodillas. Quizá él había comprendido. Quizá había llegado algo más allá.

La enfermera / de la penumbra / de la siesta / del río

2011-11-06T13:05:00.005-03:00

Durante las siestas sabía jugar detrás de las hojas de una ventana oxidada
entreabierta
desde donde veía el patio, las higueras, las sombras
trepanadas en el tapial de ladrillos de barro.

Los animales pequeños salvajes se movían
en esas horas calcinantes y calmas
sigilosos entre maderas húmedas y plantas,
hasta quedarse inmóviles para atrapar insectos o panaderos.

Los niños jugaban como ellos, entre ellos y con ellos
replicando una serie de mediodía
se constituían cazadores con palos como escopetas
bajo agobiantes soles africanizados.

Ella escuchaba el jeep, los disparos, los gemidos
Se inquietaba, iba hasta la puerta, pero tenía prohibido salir.
Ella era la enfermera de los animales
y tenía que trabajar sola, en el cuarto húmedo y oscuro.

Cuando la impaciencia se confundía con ella
llegaban hasta sus oídos fantásticos relatos,
y vislumbraba manos embarradas con la ofuscación de presas inventadas
que le dejaban tiradas en la puerta. Y ellos volvían a partir.

La mujer sin que sus tacos rocen el afuera entraba arrastrando
las ausencias mortecinas
y cerraba despacio la puerta de chapa azul
evitando hacer ruido.

Hablaba con lo que agonizaba
colocaba inyecciones, daba pociones de aire espeso
al aire espeso y así curaba su sueño enfermo
de pastizales vigorosos por ella.

Luego seguía a las hormigas que se perdían en los estantes abarrotados
y entraban en las paredes descascaradas.
Volvía a la ventana, en la mesada otra vez todos los instrumentos
inventariados e invisibles como ellos.

Era enfermera
de la penumbra
de las siestas
del río.

dos - mil - diez

2011-11-05T19:44:00.004-03:00

Me voy de viaje, le dejó dicho en la máquina contestadora, y comenzó el encierro. Una botella de whisky, una de vodka, uno, dos vinos tintos, uno blanco, un champan, un aperitivo, gaseosas, jugos, agua, soda, limón. Bajó las persianas. Tengo miedo pensó entonces, imaginaba que hablaba con alguien, tengo miedo, miedo del desamor, de los estragos y las grietas, del desamor en de más en mi.

Fue al principio de la oscuridad que sintió sus pies brotarse de dedos: uno más en el izquierdo y dos en el derecho. Era recién noche temprana. Imaginó el pasillo angosto de un hospital, con recovecos y personas en espera. Ella con una campera blanca que emulaba piel de oveja, manchada de sangre recorría los pisos sin dejar de buscar y sin parar. Ella era la impaciente a la que todos los ojos cansados de enfermos seguían y perdían.
Más quería ser llamada más discurría por entre cuerpos abarrotados de hediondez. Hasta el oscuro tajo que de cuajo la atraía hasta el límite. A llenar el vaso, se dijo mirando la terraza plateada vecina, mientras dudaba en salir, resistir o dejarse estar.

Le oscilaba el dolor y la euforia en el continuo del pensamiento recurrente, volver a llamar.
Era con el péndulo de un reloj antiguo, movida por el viento que cada tanto se violenta.

Descartó varias botellas, buscó algo más del alcohol, golpeó la chapita contra el mármol de la mesada y cayó al piso. Miró por la ventana el vacío de la cuadra, las luces de la calle cambiar de color. Luego se detuvo, como si la hubiesen desconectado, más el mundo seguía y continuó. Por la ventana miraba como una serie de televisión mientras repetía: esto no es el vacío, el revés del vacío, la desesperación de no hacer pie, por más dedos que broten.

El desprendimiento no le duele a nadie más al cuerpo… ya mogólico mutación o mutilación. Ella no imagina otra cosa,

nunca imaginó otra cosa, más qué es esto, que no es real.

Las quebradas del tiempo hicieron estallar la locura, las quebradas qué locura, lo cura, curarán.

Because the Night - Patti Smith (1978)

2011-11-05T11:46:00.003-03:00

Porque la noche

Agarrame ahora acá como soy yo
Empujame cerca, tratá y entendé
Deseo es hambre es el fuego que respiro
Amor es un banquete donde nosotros comemos.

Vení ahora tratá y entendé
La forma en que me siento cuando estoy en tus manos
Tomá mi mano vení encubierto
Ellos no pueden herirte a vos ahora,
No te pueden herir ahora, no te pueden herir ahora
Porque la noche pertenece a los amantes
Porque la noche pertenece a la lujuria
Porque la noche pertenece a los amantes
Porque la noche pertenece al amor

Tengo dudas cuando estoy sola
Amor es un ring, el teléfono
Amor es un ángel disfrazado de lujuria
Acá en nuestra cama hasta que la mañana llegue
Vení ahora tratá y entendé
La forma en que me siento bajo tu comando
Agarrá mi mano mientras el sol desciende
Ellas no pueden tocarte ahora
No pueden tocarte ahora, no pueden tocarte ahora

Porque la noche pertenece a los amantes

Con amor nos dormimos
Con dudas el círculo vicioso
Gira y quema
Sin vos yo no puedo vivir
Perdoná, el ansia ardiente
Yo creo que es tiempo, muy real de sentir
Así tócame ahora, tócame ahora, tócame ahora

Porque creemos en la noche somos amantes
Porque creemos en la noche confiamos
Porque la noche pertenece a los amantes
Porque la noche pertenece al amor.

……

Because the night

Take me now baby here as I am
Pull me close, try and understand
Desire is hunger is the fire I breathe
Love is a banquet on which we feed

Come on now try and understand
The way I feel when I'm in your hands
Take my hand come undercover
They can't hurt you now,
Can't hurt you now, can't hurt you now
Because the night belongs to lovers
Because the night belongs to lust
Because the night belongs to lovers
Because the night belongs to love

Have I doubt when I'm alone
Love is a ring, the telephone
Love is an angel disguised as lust
Here in our bed until the morning comes
Come on now try and understand
The way I feel under your command
Take my hand as the sun descends
They can't touch you now,
Can't touch you now, can't touch you now
Because the night belongs to lovers ...

With love we sleep
With doubt the vicious circle
Turn and burns
Without you I cannot live
Forgive, the yearning burning
I believe it's time, too real to feel
So touch me now, touch me now, touch me now
Because the night belongs to lovers ...

Because tonight there are two lovers
If we believe in the night we trust
Because tonight there are two lovers ...

[ Lyrics from: http://www.lyricsfreak.com - trad moi]

A Primeira Pedra - Marisa Monte

2011-11-04T22:27:00.008-03:00

Tire la primera piedra
Quién no ha sufrido, que no murió por amor
Todo cuerpo que tiene un desierto
tiene un ojo de agua por perto.

Para escuchar basta abrir los poros
Para aceptar basta ofrecer.
Para qué posponer un deseo
de alguien que lo quiere besar tanto.

Quién de ustedes
resiste una tentación
Quien pretende derogar de la ley del corazón.

Quién osaria
de esas voces dudar
Dejá su naturaleza manifiestar.

Atire a primeira pedra
Quem não sofreu, quem não morreu por amor
Todo corpo que tem um deserto
Tem um olho de água por perto

Para ouvir basta abrir os poros
Para aceitar basta oferecer
Para quê adiar um desejo
De alguém que lhe quer tanto beijo

Quem de vocês
Resiste a uma tentação
Quem pretende revogar a lei do coração
Quem ousaria
Dessas vozes duvidar
Deixa a sua natureza se manifestar

--------

Posadeña Linda - Ramón Ayala

2011-11-04T21:31:00.000-03:00

Obsession / ex ecuación del menoscabo

2011-11-02T20:36:00.003-03:00

Ella por miedo,
dividida entre el retiro y la no acción,
más no aguantar y no saber hacer:
igual sigue buscando.

OBSESSION
Siouxsie & The Banshees

Podés sentir esta respiración es una respiración opresiva
Podés sentir este latido es un latido obsesivo de corazón
esperando ser unido a su obsesión

Cierro los ojos, pero no puedo dormir
la fina membrana no puede velar
la marca de tu figura.
Signos y señales muestan – las luces del tráfico dicen andá
otra vez me desconcierta tu pretensión de no ver... me

Irrumpí en tu habitación – Me quebré en mi habitación
Toqué tus cosas allí - y dejé un mechón de mi pelo.
Otro signo para vos.

Gritaste en mi cara conseguí el infierno fuera de mi lugar
otra señal para mí? ¿Podrás perdonarme?
Por no entender tus formas

Vos sabés, a veces, lo llevás todo demasiado lejos
entonces recuerdo que es un juego entre vos y yo
una prueba divina para nosotros dos

todo está en mi imaginación
Si, incluso ellos dicen que nuestra misión – es sólo
mi obsesión

Podés sentir esta respiración es una respiración opresiva
Sofocada en el veneno de tu obsesión
Podés sentir este latido es un latido posesivo
Tu pulso se detiene en las garras de tu obsesión

Signos y señales muestan – las luces del tráfico dicen andá
otra vez que me desconcertás pretendiendo no ver... me

……….

Do you feel this breath it's an opresive breath
can you feel this beat it's an obsessive heart beat
waiting to be joined with its obsession

i close my eyes but i can't sleep
the thin membrane can't veil
the branded picture of you
The signs and signals show - the traffic lights say go
again you baffle me pretending not to see ...me

i broke into your room - i broke down in my room
touched your belongings there - and left a lock of my hair
another sign for you

you screamed into my face get the hell out of my place
another sign for me? can you forgive me?
for not understanding your ways

you know sometimes you take it all too far
then i remember it's a game between you and me
a divine test for us two

it's all in my imagination
yes they even say that our mission ...is only
my obsession

Can you feel this breath it's an oppressive breath
suffocating in the poison of your obsession
can you feel this beat it's a possessive beat
your pulse stops in the claws of your obsession

The signs and signals show - the traffic lights say go
again you baffle me pretending not to see ...me

Sal ida al mar

2011-11-02T14:56:00.005-03:00

Antes del final la apertura ·· sucedió al desierto una playa desierta también más con agua azul, marina.

En el horizonte se montaron dos soles que desprendían llamaradas, uno más que otro. Intentaban sostenerse en ascenso, más uno caía cada vez y volvía a remontar como un barrilete demasiado pesado.

Atracó un barco y subió, zarparon, era una fiesta. Los jugos se volcaban entre sus piernas. Los soles continuaban su derrotero explosivo y cambiaban del fuego al amarillo, hasta la noche blanca e impar, mapa perfecto de la ida.

Undecided - Ella Fitzgerald (1939)

2011-11-02T14:04:00.003-03:00

First you say you do
And then you don`t
And then you say you will
And then you won`t
You`re undecided now
So what are you gonna do?
Now you want to play
And then it`s no
And when you say you`ll stay
That`s when you go
You`re undecided now
So what are you gonna do?
I`ve been sitting on a fence
And it doesn`t make much sense
`Cause you keep me in suspense
And you know it
Then you promise to return
When you don`t
I really burn
Well, I guess I`ll never learn
And I show it
If you`ve got a heart
And if you`re kind
Then don`t keep us apart
Make up your mind
You`re undecided now
So what are you gonna do?
Now if you don´t love me
I wish you say so
I love you so much honey
I just got to know
I´m just a fool for you
What are you gonna do?

Primero decis que si
Y después que no
Y después decís que lo harás
Y después no querés
Estás indeciso ahora
¿Entonces qué es lo que vas a hacer?

Ahora querés jugar
Y después es no
Y cuando decís que te vas a quedar
Es cuando te vas
Estás indeciso ahora
¿Entonces qué es lo que vas a hacer?

Estuve sentada en una valla
Y eso no tuvo mucho sentido
Porque me mantuviste en suspenso
Y vos lo sabés

Después prometiste regresar
Cuando no
Yo Realmente me quemé.
Bueno, creo que nunca aprendí
Y te lo muestro

Si tenés un corazón
Y si sos dulce
Entonces no nos mantengas apartados
Tomá una decisión
Estás indeciso ahora
¿Entonces qué vas a hacer?

Ahora si no me amás
Espero que lo digas
Te quiero tanto
Yo solo tengo que saber
Solo soy una tonta para vos
¿Qué vas a hacer?

Infinit T. Simal.

2011-11-02T00:42:00.001-03:00

Me aconseja
pragmatismo
con un guiño

de crueldad.
No me sale
ni lo uno ni lo otro.

Ingenua
me llama.
Infinitesimal.

0 33 o Star T

2011-11-02T00:35:00.001-03:00

Hace tanto de aquel viaje
Es como ayer
Hace tanto
Ruido
Ella
Que no se puede estar

Iman

2011-11-01T12:10:00.006-03:00

1 -11 + 2-11 = 33

Ese es el número que me ha marcado el viaje. Es hoy.
No pude emprenderlo antes. Antes no me animé a embarcar.
Ahora estoy en la tierra y el paraje está desierto, ¿quizá la puerta sólo se abriría aquella noche anterior? Queda medio día, estoy en busca del pasadizo que me lleva adonde quiero. Tendría que haber trabajando en el suspenso. Eso era código.

Mi corazón vuelve a latir, repta por el centro hacia todo el cuerpo, me rapta.
La cercanía me orilla y calma, siempre me sorprende.

Dejé que me tome un viejo mecanismo que de tan viejo casi ya no funcionaba, no se cómo fue que lo accioné, o si supe.

Aquella noche anterior me costó dormir, hasta que dormí y soñé: mi hermano me confirmaba que no soy hija de mis padres. Desperté conmocionada de tanto llorar porque ellos se negaron a admitirlo hasta ese momento.

Vuelvo a dormir y sueño con mujeres que me aconsejan las horas que se dejan pasar van directo a la muerte. Yo ya estaba advertida. Había visto la escena, debía estar ahí. Pero la atracción fue tanta y tan sutil que en el punto de mayor tensión como un imán me di vuelta y quedé mal pegada a otra cosa. Caí casi al instante, pero ya no era posible volver a ascender.

Basta de intensiones, llevan al desierto del desamor.

familand escape

2011-10-31T12:27:00.006-03:00

Hileras de insectos sostienen la tarde.

Las plantas de zapallos gigantes abren flores como bostezos naranjas, entre cosas viejas, llenas de tierra. Hormigas húmedas entre reliquias y revistas roídas. Arañas empollando en una caja de etiquetas sin usar. Busca lo indescifrable, lo que no está. Nada de lo que cree haber vivido es verdad.

¿Cómo ser fiel en el registro de los sueños?

Junta papeles de los cestos y entre chicharras intenta armar frases con los restos. Fantasías de otros. Líneas blancas sobre el blanco. Recorta figuras errantes sobre el sonido lejano del río donde cuando era pequeña, como una violeta, zarandeaba chauchas secas con olor a eucaliptos, siguiendo en vaivén al viento.

Aquel río ahora está seco en la memoria, y raspa la tierra resquebrajada en el recuerdo. Atardece. Los insectos se suicidan sobre su cuerpo. Los perros se transforman en lobos para espantar la oscuridad agazapada entre las plantas exóticas del litoral oxidado. El corazón se desfigura.

Una cofradía de peces sedientos recorren sus sueños. Peces a sueldo. Sueltos en el agua espesa en la que flotan las noches, que se engarzan unas tras otras desde la ausencia. Peces moribundos en los márgenes de la ciudad que se apaga. En el límite de la asfixia la revuelven y confunden su angustia.

Alguien parece deambular por el patio del fondo, en la tierra envejecida de grillos. La noche se confunde en la claridad abismal de la luna llena. Inquieta las cortinas transparentes de asomarse al informe paisaje lunar. Intenta vislumbrar un sonido que hable por lo que se oculta.

Encontrar una salida al amanecer. La tarea. La realidad. El vacío del otro lado es enorme.

En las esquinas se escabullen las lagartijas que brotan de los jardines.
La tierra extraña, detiene cada tanto la respiración. Luce soledad en el silencio del fin del rocío. Chorrean sonidos disonantes de trenes cargueros.

El sol amanece inflamado entre nubes ácidas y se adhiere a la hipnosis de las pasionarias que desgranan en aromas al silencio. A las sombras de las mariposas blancas. A los árboles enroscados. A la penumbra calma.

El llanto es por eso que nunca más.

La Luz de un fósforo fue

2011-10-29T02:28:00.002-03:00

La luz de un fósforo
Letra: Enrique Cadícamo / Música: Alberto Suárez Villanueva
Tango de 1943

Nos encontramos, tú y yo,
y a conversar
nos detuvimos.
Un algo raro tenías
cuando callabas,
cuando reías...
La esgrima sentimental
al fin surgió
la tarde aquella.
Después... ¡qué poco quedó!
El viento todo lo llevó...

La luz de un fósforo fue
nuestro amor pasajero.
Duró tan poco... lo sé...
como el fulgor
que da un lucero...
La luz de un fósforo fue,
nada más,
nuestro idilio.
Otra ilusión que se va
del corazón
y que no vuelve más.

En todo, siempre el color
es del cristal
con que se mira.
De rosa, yo te veía,
cuando callaba,
cuando reía.
Después, con otro cristal,
cambió el color
y ya no eras...
La vida es toda ilusión
y un prisma es el corazón.

La luz de un fósforo fue
nuestro amor pasajero.
Duró tan poco... lo sé...
como el fulgor
que da un lucero...
La luz de un fósforo fue,
nada más,
nuestro idilio.
Otra ilusión que se va
del corazón
y que no vuelve más.

Sueño de Encarcelamiento - Grete Stern - Fotomontaje

2011-10-29T02:20:00.003-03:00

Departure - Sylvia Plath (en español) y dibujos de ella!

2011-10-27T18:57:00.009-03:00

Hoy Sylvia cumpliría 79 años. La conocí por un amor y me quedé con ella. Ella no se quedó, aquel amor tampoco, se fueron mucho antes por sus propias decisiones.
Más Sylvia dejó sus obras, en las cuales la encuentro y ¡es una tan lindísima forma de encuentro!

Por primera vez serán exhibidos 44 dibujos que hizo antes de cumplir 20 años. Sylvia se suicidó a los 30. Sylvia tuvo una hija, y ella es la que habilitó esta colección que hasta ahora no había sido exhibida. La muestra es en Londres, (recordar avisar a amigos que están por allí) del 2 de noviembre hasta el 16 de diciembre, en la Mayor Galery.

Encontré el precioso poema "Departure" / "Salida" de la Plath por la web y lo traduje como regalo in memorian por su absoluta presencia, que orilla mi tierra.

Salida

Los higos de la higuera del patio son de color verde;
Verde, también, las uvas en la parra verde
que hace sombras en las baldosas de ladrillos del porche.
El dinero se acabó.

Cómo la naturaleza, percibiendo esto, compone sus amarguras.
Sin gracia, sin pena, nuestra despedida.
El sol brilla en el maíz inmaduro.
Gatos juegan escondidos en los tallos.

La retrospectiva no debería ser con frecuencia tan penosa-
Bronce de sol, pátinas de acero de la luna,
El desecho plomizo del mundo-
sin embargo siempre expuesto

La península de roca áspera esconde la bahía azul de la ciudad
Contra ella la fuerza del mar abierto
late, es brutal continuamente.
Foul de gaviota, un nido de piedra

deja al descubierto su bajo dintel a las aguas corrosivas:
A través de la protuberancia ocre de la piedra
cabras arrastran los pies, morosas, pelo rancio
de succionar sal marina.

Departure

The figs on the fig tree in the yard are green;
Green, also, the grapes on the green vine
Shading the brickred porch tiles.
The money's run out.

How nature, sensing this, compounds her bitters.
Ungifted, ungrieved, our leavetaking.
The sun shines on unripe corn.
Cats play in the stalks.

Retrospect shall not often such penury-
Sun's brass, the moon's steely patinas,
The leaden slag of the world-
But always expose

The scraggy rock spit shielding the town's blue bay
Against which the brunt of outer sea
Beats, is brutal endlessly.
Gull-fouled, a stone hut

Bares its low lintel to corroding weathers:
Across the jut of ochreous rock
Goats shamble, morose, rank-haired,
To lick the sea-salt.

Me enteré de este aniversario por la agenda cultural flavorpills que recibo por mail y viene de NY y Londres, entre otras ciudades (es en inglés). Mi queridísima amiga Mónika me la pasó cuando tuve la gracia de ir a Nueva York y desde entonces recibo muy buena info como ésta, que está buena, eh?

Decido irme pero me quiero quedar

2011-10-26T23:49:00.003-03:00

No me quedo pero no me voy. No estoy en ningún lado, Toda la semana tarde desfasada.

Quiero estar en la playa cantando la cancion de la chica esa que cantan todos. Estoy cerca, pero no animo a meterme en el grupo.

No me animo a entrar. Deseo. Al rato entro pero no me meto, me da miedo hasta que me meto. Después quiero salir, me duermo, me muero, más me quedo. Estoy adentro afuera. Encerrada fuera.

Se puede estar interminablemente queriendo sin saber, qué por miedo, estar en el medio de los que entran y salen.

Es el tema de la inseguridad lo que quería hablar y no me salía. La inseguridad que producen la rejas, el estar encerrado, vallado fuera y uno.

Las sombras quedan. Las sombras en la pared y el requiem después de la marcha nupcial. Como autómatas nos quedamos hasta la muerte. Hasta estar por morir, ¿ser muerto o dejarse morir? Salir si total igual voy a salir.

¿Va a salir el alma del cuerpo cuando muera?

Se me va a salir el corazón por la boca, lo único que puedo escuchar es eso, el corazón que bombea tan fuerte que aturde. Voces se multiplican en la caverna del pecho que agita todo el cuerpo mio.

De la inseguridad quería retomar el hilo, pero como el hilo de Ariadna se me extravía.

En un momento creo que si va a salir pero no sale, ¿cuál era el pie? Cuando entrar, cómo entrar. Tarde.

Si te metés conmigo te metés con ella. Si te metés, te metiste ¿o mentiste? y te quedaste sola sentada en una silla mirando cómo los otros se metían
y vos no. Vos elucubrar, intento de pensar algo pero insegura, abarrotada de nada, temblorosa encerrada al vacío.

Tengo más miedo cuanta más seguridad intento procurarme.

Todo lo que había pensado quedó afuera, no lo pude meter, no entró conmigo, me lo olvidé, no lo traje, ahora me acuerdo, y ahora ya fue.

El lamento de la Emperatriz - Pina Bausch / Fragmento

2011-10-26T23:15:00.001-03:00

Pina, de Wim Wenders actualmente está en el cine 2 y 3D: muy muy linda.

No dejar de ver a Pina, no de dejar de verla, no dejarla.

Revista Maribel

2011-10-25T21:10:00.002-03:00

Para esto

2011-10-25T03:13:00.003-03:00

Super
Super
Super rara

Llena de góndolas
de productos irrelevantes

Llena de góndolieris
Como si yo fuese Venecia

Soy Venecia
Y has llegado a todos mis puertos

Hasta mi puerta,
Oh gondolieri

Has sido el elegido
padecer

Al parecer al perecer esta noche
no serás más que una figura en el horizonte
como una flota de barcos
que van al norte cargados de piedras

Ay mi nisiquieris indefesión
La mirada se soslaya en la imposible espera de algo

Un tanto infeliz por no saber
si hay algo que decir, que decidir

Confusa nebulosa de pensamientos
que se pasan.

Yo soy imposible impaciente impasible
Una nerviosa en la sala de espera

Frente a una puerta que se abre a un misterio
que no se bien qué es

Espero que me llame por mi nombre
Mi no ser

Para esto

Para esto
Parar esto

Da vértigo la sombra del espacio escritural
Vértigo de muerte que marea

Se borra la orilla del miedo

Me estoy yendo porque me alejo
por los nudos que no se si, o cómo desatar

Formas de salir

2011-10-25T02:27:00.005-03:00

- No salir, no salir nunca, ni a comprar cigarrillos. Estar encerrados. Encerrados dentro. Nos cerramos y nos encerramos.

- No tengo otro registro más que el haber estado gritando para adentro.
No registro ¿cuando saliste?

- No te escucho, no te puedo escuchar, no. A él acaban de robarle las chicas que salieron sin prisa ya que no había nadie en el medio para detenerlas. Le robaron hasta las zapatillas, aunque él diga que estaba descalso desde antes.

- Yo hubiese querido entrar y sentarme en la silla y también hablar de la inseguridad. La inseguridad me metió en la parálisis. Por eso me cuesta escuchar y entender. Me afectó el habla, la coordinación del habla con el cuerpo.

- ¿Me preguntaste si quería salir con vos?

- No entiendo por qué esa salida tuya, así.

- Salir es diferente a entrar, a meterse, a dejarse estar, a morir o ser muerto. Me cambio para salir. No voy a salir así.
Me voy ahora, no me fui antes, salgo ahora. Salgo de salir, salirme por completo.

Les mots d`amour / Edith Piaf

2011-10-10T13:34:00.005-03:00

Las palabras de amor – Edith Piaf
Date: 1960 / Auteur: RIVGAUCHE MICHEL / Compositeur: Charles DUMONT

Es una locura que yo te pueda amar,
que yo te pueda amar, a veces,
a veces querría llorar
porque no he jamás amado,
jamás amé así.
Eso, yo te lo puedo jurar.
Si jamás vos te vas
te vas y me dejás
me dejas para siempre,
es seguro que me moriría,
que me moriría de amor
Mon amour, mon amour.

Es una locura eso que él me dijo
como preciosas palabras de amor
y como él las dijo
Pero él no se mato
porque, pese a mi amor,
fue él quien me dejó
sin decir una palabra.
Sin embargo las palabras,
"eran tantas,
"eran demasiadas...

Es una locura que yo te pueda amar,
que yo te pueda amar, a veces,
a veces querría llorar
porque no he jamás amado,
jamás amé así.
Eso, yo te lo puedo jurar.
Si jamás vos te vas
te vas y me dejás
me dejas para siempre,
es seguro que me moriría,
que me moriría de amor
Mon amour, mon amour.

Y es así que hoy,
esas mismas palabras de amor,
soy yo quien las redigo,
soy yo quien las redigo,
con tal amor
a otro que es él.
Yo digo las palabras
Porque las palabras,
"son tantas,
"que son demasiadas...

Es una locura que yo te pueda amar,
que yo te pueda amar, a veces,
a veces querría llorar
porque no he jamás amado,
jamás amé así.
Eso, yo te lo puedo jurar.
Si jamás lalala
Lalala lara la
Lalala lara la
Es seguro que lalala
Lalala
Mon amour, mon amour.

En el fondo no fuiste vos
como tampoco esto soy yo
Quién dijo esas palabras de amor
porque cada día, tu voz,
mi voz o la voz de otros,
son la voz del amor
Quién es que dice las palabras,
todavía las palabras,
todo el tiempo las palabras,
las palabras de amor ...

Es una locura que yo te pueda amar,
Mon amour, mon amour.
Si jamás te vas
es seguro que me moriría…
Es una locura que yo te pueda amar,
que yo te pueda amar… de amor.

trad. moi

---
Les mots d`amour

C'est fou c' que j' peux t'aimer,
C' que j' peux t'aimer, des fois,
Des fois, j' voudrais crier
Car j' n'ai jamais aimé,
Jamais aimé comme ça.
Ça, je peux te l'jurer.
Si jamais tu partais,
Partais et me quittais,
Me quittais pour toujours,
C'est sûr que j'en mourrais,
Que j'en mourrais d'amour,
Mon amour, mon amour...

C'est fou c' qu'il me disait
Comme jolis mots d'amour
Et comme il les disait
Mais il ne s'est pas tué
Car, malgré mon amour,
C'est lui qui m'a quittée
Sans dire un mot.
Pourtant des mots,
'y en avait tant,
'y en avait trop...

C'est fou c' que j' peux t'aimer,
C' que j' peux t'aimer, des fois,
Des fois, je voudrais crier
Car j' n'ai jamais aimé,
Jamais aimé comme ça.
Ça, je peux te l'jurer.
Si jamais tu partais,
Partais et me quittais,
Me quittais pour toujours,
C'est sûr que j'en mourrais,
Que j'en mourrais d'amour,
Mon amour, mon amour...

Et voilà qu'aujourd'hui,
Ces mêmes mots d'amour,
C'est moi qui les redis,
C'est moi qui les redis
Avec autant d'amour
A un autre que lui.
Je dis des mots
Parce que des mots,
Il y en a tant
Qu'il y en a trop...

C'est fou c' que j' peux t'aimer,
C' que j' peux t'aimer des fois,
Des fois, j' voudrais crier
Car j' n'ai jamais aimé,
Jamais aimé comme ça.
Ça, je peux te l'jurer.
Si jamais lalala
Lalala lara la
Lalala lara la
C'est sûr que lalala
Lalala
Mon amour, mon amour...

Au fond c' n'était pas toi.
Comme ce n'est même pas moi
Qui dit ces mots d'amour
Car chaque jour, ta voix,
Ma voix, ou d'autres voix,
C'est la voix de l'amour
Qui dit des mots,
Encore des mots,
Toujours des mots,
les mots d'amour...

C'est fou c' que j' peux t'aimer,
Mon amour, mon amour...
Si jamais tu partais,
C'est sûr que j'en mourrais...
C'est fou c' que j' peux t'aimer,
C' que j' peux t'aimer... d'amour...

Oh pedaço de mim.

2011-10-10T13:18:00.000-03:00

No me viste bien

2011-10-08T23:18:00.001-03:00

No me viste

El vesitdo, este

No me viste bien

Me viste mal
Desarreglada

No me viste
Desnuda me sentí
Porque no me viste.

No viniste
Me viste
Por el vestido
el vestido que no
me viste bien
Pero no viniste

A mi solemnindad inquieta
Le da lo mismo
La falsa ignorancia,
La invisibilidad

La forzada
inclemencia del olvido
se frota en el riesgo
por temor a la repetición.

Y se rotula así

habitación desollada

2011-10-08T22:56:00.003-03:00

Madrugada en la habitación vacía
sucio el parquet.
Ni un trapo limpio para hacer de almohada
Ni un escobillón para barrer el montículo que erra
entre de la puerta y donde estaba la cama
que se mecía como un barco
como los de Melville
Yo como una ballena
en la costa con los últimos estertores
Tiembla la ballena apoyada
en el zócalo de la habitación
Las pelusas parecen espuma
en la playa parquet de orilla
de río gastado.

La araña tiembla.
Pequeños sismos escalan
por el hormigón que carga
siete pisos y setenta años
y se apoya en una calle
de pozos.

Enredada en el mohair

2011-10-08T22:31:00.004-03:00

A veces a mi me pasa también, como justo ahora, que de lo único que tengo ganas es de llorar mohair. De morir

Hace frío de nieve muerta. Se desarma, todo se desgrana. Al final era tanto nada. Todo poco menos. Un puñado de tierra y pelusas, acumulado detrás de la puerta siempre abierta.

Me pedia la claridad inexistente. El cielo el suelo oscuros, la eternidad de la tarde y la furiosa instransigencia de las nubes que desprendían astillas de hielo tan diminutas que ardían. Me acusa de mi pasado remitiéndose al enemigo, a las armas utilizadas por el enemigo para difamarme. Así me dispuso hoy.

Los labios se tensaron en declive con una fuerza a la que no podía oponerme, a sabiendas de lo desagradable del gesto socavado hasta el mentón. Hablaba con una boca infeliz que reberveraba explicaciones de lo que había querido decir y no había sido comprendido.
Mientras, lloraba lágrimas grises como la tarde y el centro del cuerpo se preparaba para el dolor.

Cruel . Avancé mucho. Es demasía y contra natura mal
más buscando la forma de destrabar la mandibula a la carne atenazada.

La genialidad no se hereda.

2011-10-08T12:08:00.001-03:00

Tal como se refiere al genial Arthur Rimbaud su biógrafo Cintio Vitier:
"Es menester caotizar el caos habitual de nuestros sentidos, desordenar el sólido desorden de nuestra costumbre, confundir la confusión que nos adormece en la vaguedad mediocre de nuestra infinita penumbra vital, para que el otro, el verdadero yo inalcanzable, pueda salir a su intemperie, a lo desconocido".

Pensamientos

2011-08-05T23:38:00.001-03:00

Son flores, los pensamientos, que dicen, cuando marchitan in situ lo mejor es cortar el tallo lo más abajo posible para que cuando vuelvan a florecer lo hagan mejor.

Los pensamientos son anuales. Su floración más exhuberante la logran entre el otoño y la primavera, incluyendo el invierno, que es cuando obtiene los colores más intensos.

Los pensamientos silvestres, dicen, atraen el amor.

Los pensamientos son tricolores y tienen olor.

Los pensamientos se utilizan como lociones y cremas para el cuerpo, lo nutren.

Las plagas más comunes de los pensamientos son las arañas rojas, los pulgones y las babosas.

Si los pensamientos están en zonas muy sombrías pueden atacarlos el oidio moho blanco, o mal blanco, hongos que enferman y secan los pensamientos

Son muy sensibles al oidio también el Rosal, el Laurel Real, los Evónimos boneteros del Japón, el noble Roble, Plátano de sombra (la sombra atrae el oidio, queridio),el Árbol de Júpiter Reina de las Flores Estromelia, los geranios, las dalias, musgo Flox tapizante, las begonias y los hibiscos. También los frutos se cubren de manchas blancas y redondeadas. Melocotones, Cerezas y Ciruelas así, dejan de ser comestibles.

Una regla: la nada no.

2011-05-23T03:24:00.003-03:00

Querer escribir y saber que es sólo sentarse y hacerlo.

Pero el temor de estar frente al teclado inerme genera vértigo
el hastío de verme haciendo siempre lo mismo
con las palabras que se hilvanan débilmente en una continuidad difusa y proliferante.

Por la oscuridad desciendo diciendo y desdiciendo un discurso que discurre como agua en la arena y hace burbujas fantásticas e iridiscentes que estallan en segundos.
Intermitencias.
Invenciones superfluas.

Semiinconclusa
Es
Lo que es vale, lo que no es, no vale.
Esa es una regla.

La pregunta del ser o no ser no vale.
No hay elección posible de no ser cuando se es y en realidad se es cuando se está vivo.
Si uno cree que elije
jugar al no ser, no vale,
y solo se autoexcluye del juego posible único posible que es
siendo.
Otra cosa importante es saber
aprender. Algunos saben, admirablemente saben. Otros ¡a aprender!. Buscar la manera, el lugar si es que no podemos aprender en cualquier lado.
Hay gente que tiene avidez, claridad o es
gente avezada avanzada rebalsada.
Nada no.
La nada es una categoría que arroja al vacío. Y el vacío genera inercia y marea.
La nada no cura, no cubre,
la nada prolifera nada.
La nada nada en la marea y se marea. Choca con lo que es
conchas abiertas que han perdido las perlas en la nada que nunca supo y las perdió.

Dalí y la bañera peluda

2011-05-18T21:50:00.004-03:00

Hay antes y después de la entrevista. Habla de los cisnes y las moscas, de Gala y Port Lligat, del hiperrealismo metafísico, el oro y la necesidad del mundo áurico. Y más que todavía no oí.

siesta en el río

2011-05-17T01:47:00.003-03:00

Nadabamos tocando el barro, el fondo frío de barro y los anfibios se movían levantando una especie de polvareda húmeda, un remolino hecho como de olvido. Pasabamos por el tumulto de la oscuridad resplandeciente del fondo del río, cuando una piel suave y resbaladiza rozó nuestras piernas y sabíamos que estaba cerca el coletazo como látigo que iría a dar en la carne blanda de ese presente estival.
Latigazo y patalear, pedalear y al hospital.
El parque que pertenece al hospital linda con la ruta. Camiones y motos doblan en la esquina, más tarde sabremos de un prostíbulo clandestino cerca de ahí.
En el parque casi descampado hay un eucaliptus y varios ancianos entre cansados y extraviados que huelen la tarde como si fuera té.
La alergia crece y toma protagonismo. La sangre, la herida, explicamos confusas en la guardia. El pasillo es húmedo, oscuro y sucio. Las sillas son todas diferentes y algunas están rotas.
La sangre marca el piso como una tanza el anzuelo en el agua. Hicimos el recorrido hasta el final y las puertas con vidrios redondos pendularon el último ingreso.
Casi un barco pensé y quise ir a buscar ese papel de regalo que guardaba mi tía en el cajón de la alacena. Para regalarle a la herida, para que viaje y se vaya de ese dolor.

Intimas

2011-05-13T17:24:00.002-03:00

Un tanguito de 1926 para Julieta.

Música: Alfonso Lacueva /Letra: Ricardo Luis Brignolo

Hace tiempo que te noto que estás triste,
mujercita juguetona, pizpireta:
has cambiado, ya no eres tan coqueta
cual las flores primorosas de un altar...
¿Qué te pasa? ¿Desengaños que has sufrido?
¿Las espinas de una rosa te han herido?
¿O el amor de un ingrato que ha fingido?
¿O un vacío imposible de llenar?

¡Tus encantos, tus sonrisas tan amables!...
¡EI perfume que exhalaban tus violetas!... !
Y tus bucles y tus ojos, que princesas
anhelantes te quisieran imitar!
Mas la vida tiene abismos insondables...
Hay caminos del destino intransitables...
Hay recuerdos de amor inolvidables...
¡Y hay vacíos imposibles de llenar!

Yo también vivo triste desde un día
en qué cosas de la vida me pasaron
y un surco de recuerdos me dejaron
y un dolor imposible de ocultar...
Yo te amaba y me amabas tiernamente,
mas las fuerzas del destino se opusieron
y desde entonces nuestras almas tuvieron
un vacío imposible de llenar.

Timonel

2011-05-04T17:42:00.004-03:00

(para Gilda)

Hubo en tu casa un timonel
que tenía un recuerdo de Tirol,
un zorro blanco
hecho zapatos angostos.

Su cuero preciosísimo bajo la luna
en medio del mar
cuando trepaba las velas
se convertía
en audaz y lunático

Ahora hay en la casa
el recuerdo del recuerdo
del zorro blanco
del timonel.

Un poster infalible

2011-05-04T17:41:00.002-03:00

Un poster de un paisaje estival
detrás de un enorme reloj pulsera
daba justo con la iglesia
campanadas
merienda agridulce y escasa

El tiempo incalculable
devora los márgenes
los azules no
sólo los otoñales, naranjas y amarillos.

La mano quemada de Clarice

2011-05-04T17:40:00.000-03:00

La sombra aquella en aquél umbral de sol
seis mujeres despeinadas en la ventana que da a la calle
por donde camina la niña pozos y vejigas hinchadas.
En su mano izquierda monedas antiguas tatuadas de herencia

En tus ojos huecos descansa la música de un mundo lleno

2011-05-04T17:37:00.001-03:00

Tus ojos raídos supieron gotear hacia adentro; sobre huesos y meninges hasta secarse, hasta la oscuridad.

Sabía

2011-04-28T04:59:00.003-03:00

No es verdad
en realidad

¿Qué es
o no somos?

Sueño que podemos habitar
esta casa
que en este caso
no es
más que
caos.

Carcome el pasado.

El hermano que se enoja se adelanta en el tiempo.

Las hermanas que fueron ya no van.
La llaman y no atinan, ni ella
adivinar la vergüenza
que cargan
las palabras
que aún ¿nadie quiere o no pueden?
pronunciar SE R

SAVIA

Sabía y ahora también
lo sé. Todos supimos en el inicio
y hasta el final nunca
ha podido
rebelar SE
lo se y aún espero
y creo
que he dejado de

Bailando descalza con Patti Smith

2011-04-26T17:14:00.002-03:00

otra versión preciosisima

Letra de cancion Patti Smith - Dancing Barefoot

Y esta es otra versión de la misma Barefoot Dancing

Perfect moon I am with you
Perfect moon I adore
Your naked neck
Barefoot dancing
Perfect moon I am with you
Perfect moon I am floor surrendering
To thy great hands
Im yours

Milagrito

2011-04-26T17:12:00.001-03:00

Una palabra
más
una palabra
de más

atención.

Silencio.
No hubo
despedida.

La no entrega: lo deliberado.

Te he querido
esa noche
también entonces
moría.

Quizá no
haya sido aquel momento
el demasiado

Quizá no
haya sido lo suficiente
significar

2011-04-26T17:08:00.002-03:00

Dibujo pájaros nubes oscuras en la lluvia
y el viento que tiembla entre los árboles
las hojas resecas,
el invierno.

Las golondrinas que van y vienen,
me gustaría mostrarte
porque parecen hormigas
imantadas al aire.

¿Te irán
a gustar?

Dearest David Lynch. I know

2011-04-19T02:31:00.004-03:00

Mi casa es hoy

2011-04-18T15:24:00.000-03:00

Mi casa
es hoy
el imposible

desterrado
que vuelve

con el mismo
espanto.

Hoy
el hot
del espanto.

I need you.
No. I don´t
need you

Las mariposas de Nabokov

2011-04-18T15:07:00.002-03:00

para ver más ir a flavorpills

Poco

2011-04-12T00:19:00.001-03:00

No me puedo contener.
Estaré en lo que es siendo
pero que no es,
aún.

Estoy en lo que siendo
es
ser
enloquecido

Mil preguntas
ningún substantivo.
Reina
la fiebre.

Estoy en una cosa cualquiera
un poco
un ser
yo

Existente
térrea
elemental.
Con el pensamiento en otra parte.

un viaje o un rapto

2011-04-07T19:49:00.004-03:00

En el trance abortivo de una mentira
el lamento que
conserva la memoria

2011-04-07T19:31:00.002-03:00

Es sola caminando hacia el lugar
desconocido
al que no puedo dejar de ir.
Quizá ese sea el paroxismo.

Quizá me olvide de mi, de vos
y de todos.
En este registro o
en ese otro territorio.

Empantanada en un círculo de reveses
en la tierra inútil del olvido de los otros
instalada como si fuese lo único
que hay en mi.

sueño

2011-03-30T20:21:00.004-03:00

Ayer a la tarde hubo vírgenes en el mar, eran de los pescadores, eran sus anzuelos. Quise sacarles una foto pero no tenía cámara. Busqué el lugar donde me dijeron las vendían, era en una galería, al final de la galería, pero no encontré el local. Encontré otro y compre un anzuelo con una boya redonda, nada que ver con aquellas imágenes religiosas.
La dejé atada en un poste en la esquina del hotelito donde estoy.
En las paredes de mi habitación hay muchos barcos de distintos tamaños, todos de igual forma. Sobre la mesa de luz unos que yo hice en el transcurso de los días.

El mar crece de noche hasta dar contra mi ventana, luego baja y se aleja un par de cuadras, parece una exageración pero las distancias acá son así.
Esta mañana fui hasta la esquina del anzuelo para ver si se había producido el milagro: ahí estaba mi tía vestida de dali haciendo de pez muerto cubierto de moscas.

El monte de los 1000 pinos.

2011-03-27T12:23:00.000-03:00

chistes malos por el entrenador

2011-03-26T13:25:00.004-03:00

www.elentrenador.org muy bueno!

2010-10-08T21:45:00.000-03:00

2010-10-06T00:42:00.000-03:00

2010-10-06T00:35:00.001-03:00

Violeta

2010-10-05T15:27:00.000-03:00

oldies

2010-09-14T01:39:00.000-03:00

Entonces ahora, como te decía aquella vez, como siempre te digo, sigo.
Será que te deseo porque es simple, porque no estás.
Porque es simple, no estás, y no hay contradicción, contraindicación ni contenido.
Sólo una contracción, sin parto. Espacio sin partidas.

Pensé que seríamos, felinos y felices. pero ya está.

2010-09-14T01:07:00.001-03:00

2010-09-14T01:01:00.000-03:00

Truena a media tarde. Una porción de cielo descolorido y más oscuro aún que el que nos cubre, se arrastra desde el horizonte con velocidad impensada. Nosotras dentro de la pileta, jugamos a que no nos importa. Con cada rayo nos reímos y hacemos ohhh y hacemos la plancha y salpicamos los bordes desiertos donde el bañero pliega sillas, sombrillas, reposeras. Con celeridad las familias en éxodo atolondrado buscan toallas y niños perdidos entre juegos y matorrales. Y quedamos dos o tres desafiando la oscuridad electrificada de la tarde.

Corremos al trampolín más grande, hacemos saltos ornamentales, clavados y tirabuzones ante el desafío de “yo lo hago mejor” o a cambio de ser congraciado con una buena merienda en lo que sobra del verano, formas de festejar.
Los truenos retumban en el pecho, extraña percusión. El viento se levanta del letargo espeso de enero, y en ráfagas que van del césped a las copas de los árboles levanta hojas, nylons, papeles y tierra entre las gotas que nosotros hacemos mientras jugamos.

Perfecta electricidad de las tormentas del verano, que nos dejan a oscuras en la invención de algo en la llanura que atardece atormentada.

2010-08-25T19:32:00.000-03:00

Vampiro - Caetano Veloso

2010-08-24T01:12:00.000-03:00

Cristina Banegas lee el Gozante, de Manuel Castilla

2010-08-20T19:25:00.001-03:00

2010-06-12T18:33:00.001-03:00

armado del sistema I

2010-04-13T00:45:00.002-03:00

el armado del sistema II

2010-04-13T00:41:00.003-03:00

máquina de arte

2010-04-13T00:02:00.006-03:00

Esta serie formará parte de una máquina de arte, que se instalará en lugar aún a confirmar. Hoy hice esta primera entrega. :)

varios

2010-04-08T23:27:00.005-03:00

Entonces, hoy era el día de nacimiento de Jacques Brel, anoche fui a ver un recital en Ultrabar sin saber este dato, donde Lisa Casullo y otros cantantes le rendían una especie de homenaje. El recital fue muy bonito, me sentí en Paris en algunos momentos. Lisa está haciendo un trabajo precioso con su voz y la presencia que tiene en el escenario, ese desparpajo y su tranquilidad, me fascinan, me produce admiración. Hizo la traducción del primer tema, comenzó a cantar y a la mitad para y dice, vuelvo a comenzar porque estoy pensando mucho la letra. Y así continúa su pequeño show, como si estuviésemos en el living de su casa. Después leyó un poema "la infancia", con papeles que hacían la traducción simultánea de lo que leía en francés, yo mientras llorizqueaba.

Laura I

2010-04-04T12:50:00.005-03:00

La casa estaba deshabitada desde hacía tiempo. Ahora iba a alquilarse.
Laura abrió la puerta que da al patio de la parra, los cables que sostenían la planta iban cediendo al peso de las uvas pasadas y enfermas. En una época esa misma perra parra era tan fructífera que se hacía dulce para todo el barrio y lo que quedaba se guardaba en grandes frascos, miel oscura de los inviernos antiguos, pensaba mientras hacía movimientos inútiles. Las sillas de hierro en el patiecito donde su abuela se sentaba, bajo sombras ralas en las siestas, estaban en el mismo lugar en el que las dejó alguna vez. Allí se dedicaba a pelar y sacarle las semillas a cada uva, el resultado era una delicadeza superior. La puerta de madera que ahora ella dejaba abierta, siempre lo estaba otras épocas y tenía además, en parte de la infancia, una cortina de plástico que aplaudía al viento que se animaba a entrar con pájaros y olores a refrescar las penumbras calurosas del litoral.

Mientras Laura estaba así, transportada a otro tiempo, dentro del comedor, vio ingresar a su abuela, que decía mientras se le acercaba parsimoniosa:
- Hubo una confusión… y me dieron por muerta, pensaron que estaba ya muerta. (los ojos vidriosos eran como piedras de fantasía color miel )

(En una especie de sopor meditativo supremo no se puede o no se quiere romper el encanto, y se lo tensa, se lo lleva al límite, y cuanto más se intenta salir más profundamente se llega, dos fuerzas que empujan para lados opuestos, y en el medio la desintegración, vacío oscuro hasta la claridad cegadora y otra vez el negro, túneles plenos de luces y sombras en un tiempo inmensurable. Presa de ese estado, no hay forma de reaccionar si se desconoce la fórmula. Luego la tensión afloja por si sola y se puede volver a respirar.)

Su abuela comenzó a sangrar por la nariz, y se limpiaba en la espalda de Laura. Laura no entendía, estaba feliz, puso la mesa, preparó té, mientras se decía, no tengo que olvidarme de preguntar, no tengo que dejar pasar este momento. Pero cuando quiso hablar, otras eran las personas que estaban en la ventana donde solían ellas jugar a las cartas.

Amar - Carlos Drummond de Andrade (en portugués y español)

2010-04-03T18:10:00.004-03:00

Amar

Que pode uma criatura senão,
entre criaturas, amar?
amar e esquecer,
amar e malamar,
amar, desamar, amar?
sempre, e até de olhos vidrados, amar?

Que pode, pergunto, o ser amoroso,
sozinho, em rotação universal, senão
rodar também, e amar?
amar o que o mar traz à praia,
o que ele sepulta, e o que, na brisa marinha,
é sal, ou precisão de amor, ou simples ânsia?

Amar solenemente as palmas do deserto,
o que é entrega ou adoração expectante,
e amar o inóspito, o áspero,
um vaso sem flor, um chão de ferro,
e o peito inerte, e a rua vista em sonho, e uma ave de rapina.

Este o nosso destino: amor sem conta,
distribuído pelas coisas pérfidas ou nulas,
doação ilimitada a uma completa ingratidão,
e na concha vazia do amor a procura medrosa,
paciente, de mais e mais amor.

Amar a nossa falta mesma de amor, e na secura nossa
amar a água implícita, e o beijo tácito, e a sede infinita.

Amar

¿Qué puede una criatura sino,
entre las criaturas, amar?
amar y olvidar,
amar y malamar,
amar, desamar, amar?
siempre, y hasta con ojos vidriados, amar?

¿Qué puede, pregunto, el ser amoroso
solo, en rotación universal, sino
rodar también, y amar?
amar lo que el mar trae a la playa,
lo que él sepulta, y lo que, en la brisa marina,
es sal, o precisión de amor, o simples ansias?

Amar solemnemente las palmas del desierto,
lo que es entrega o adoración expectante,
y amar lo inhóspito, lo áspero,
un vaso sin flor, una planta de hierro,
y el pecho inerte, y la calle vista en un sueño, y un ave de rapiña.

Este es nuestro destino: amor sin cuenta,
distribuido por las cosas pérfidas o nulas,
donación ilimitada a una completa ingratitud,
y en la concha vacía del amor la espera tímida,
paciente, de más y más amor.

Amar nuestra falta misma de amor, y en nuestra sequedad
amar el agua implícita, y el beso tácito, y la sed infinita.

Manchás las hojas, como si estuvieras hecha de otoño.

2010-04-01T20:28:00.002-03:00

Se sentó en el borde de la cama. Esperó hasta que la noche sepultó toda la luz. La luna llegó a estar lejos, él nunca llegó.

Cuando despertó había monedas extranjeras entre las sábanas. El aire era una postal humedecida. En la mesa se deshacía el pollo de la noche anterior, no lo había probado. Botellas por la mitad, cenizas y papeles sobre la alfombra, y sobre la silla un paquete sin abrir que continuaba la espera.

Todo envejecía tan rápido entonces.

La tarde se desplegó sobre la arena mediterránea, ella caminó por la rambla. Vio un velero en el horizonte. Quiso, irremediable, compartir con él ese recorte del cielo y la luna completa que tiñó de lánguido amarillo aquel momento. La noche volvió a avanzar sobre el mar y espejó el delirio de sus ojos de agua.

El bosque de la noche

2010-04-01T12:48:00.002-03:00

"Mi guerra me trajo muchas cosas, procura tú que la tuya te traiga a ti otras tantas. La vida no es para ser contada y, por más que grites, ella no te dará explicaciones. Nadie será mucho ni será poco salvo en la mente de otro, con que ten cuidado con las mentes en las que te metes."
Djuna Barnes

Meu querida Clarice

2010-03-31T22:17:00.004-03:00

Grata noticia editorial publicó en la tapa esta semana Adn Cultura, del diario La Nación. Adelantan Descubrimientos la segunda parte de las crónicas que escribió Clarice Lispector para el Jornal do Brasil. El primer libro de crónicas es Revelación de un mundo, libro que adoro, y que he regalado varias veces, para que la gente que quiero disfrute de esas gemas literarias tanto como yo.

- Aquí link a una de las crónicas (a partir de ella podrán leer otras 4 y parte del prólogo del libro)
- Acá una reseña muy buena de "Revelación de un mundo", que Florencia Abbate escribió en 2004 para Página 12.

Vasco Araújo

2010-03-30T15:08:00.005-03:00

El miércoles pasado asistí a la conferencia que organizó el Centro de Investigaciones Artísticas con Vasco Araújo, artista portugués, que fue una delicia, gracias a lo cual pude tener acceso a una de las obras más interesantes que se están gestando en este momento. Por eso recomiendo la conferencia de mañana.

pueden ver su obra aquí www.vascoaraujo.org

Buenísimo esto que está haciendo el CIA.
Estos artistas son parte de los seminarios de los becarios del Centro en el marco del Programa de Talleres con Artistas Internacionales.

Walking in the rain

2010-03-26T18:55:00.000-03:00

I lost control again

2010-03-26T18:31:00.002-03:00

Grace Jones!!!

POP! La consagración de la primavera

2010-03-25T17:15:00.011-03:00

Fui a hacer trámites al centro, y pasé por el Espacio de Arte de la Fundación Osde, donde me encontré con una muestra de arte pop argentino, que es una joyita, curada por María José Herrera. Acá el catálogo
Entre las cosas que tuve el placer de ver y escuchar está una grabación casera de Federico Manuel Peralta Ramos recitando su último poema del momento, “negro, negro, negro, negro, todo es negro, negro, negro”, seguido por una canción deliciosa que ya conocía que dice “tenemos un coso adentro, y que nos vinculamos de coso a coso” la canción termina con una especie de mantra “oso moroso morboso... “
Proyectan también dos películas del 68 de Hector Olivera, "Los neuróticos" y "Psexoanálisis" donde actúa un Briski jovencísimo y guapetón, entre muchos otros grandes actores, en decorados pop. Genial, vi gran parte de la segunda.
Hay un video de Marta Minujín con el registro de lo que fue La Menesunda, entre otras cosas de ella. Se pueden escuchar músicas, sonidos, recitados que fueron utilizados y realizados en performances del Di Tella. Unos pianos intervenidos con plumas y telas de Juan Stoppani, que ocupan el hall central, todo una consagración de primavera. Y la frutilla para mi gusto: la instalación de tortas y budincitos, que reproducen la estética de los libros de Doña Petrona, de Alfredo Rodriguez Arias, genial.
Entré sin saber mucho, me quedé largo y salí contentísima

Pasen por allí. Es una muestra para no perderse.

POP! La consagración de la primavera.
Fundación Osde - Suipacha 658 1 piso

Del 18 de marzo al 15 de mayo de 2010
De lunes a sábados de 12 a 20 – Gratis

2010-03-22T21:52:00.005-03:00

una marcha fúnebre o una militar para acompañar el cortejo? nupcial no.

si lo anterior no lo había podido leer por negación, lo último fue el golpe que dejó cementado que es lo que era esto. Fue un acto similar una de las cinco acciones de luciana lamothe , esa, cuando tira cemento de secado rápido en el inodoro de un baño. increíble verdad artística.

La ciudad sin vos es una ficción que pierde sentido, escribí una noche así como estoy escribiendo ahora acá, y otra noche, llorando frente al espejo de la puerta del baño, pensaba quién eras ese vos, quien ese otro por lo que pierde sentido esta ciudad, y es verdad también pero no tan creativa, que ese vos es una figura vacía, esa nada en la que yo garabatee creyendo. hay que superar al hombre, nos tenemos que superar.

Y pensaba también en el libro, (que te regalaría pero no te gustó, así que está ahí, marginado, ni en tu biblioteca ni en la mía), pensaba en eso de la crueldad. digo eso de la crueldad porque no se decir mucho sobre eso, lo estoy masticando aún y no sé bien que hacer si tragar o escupir. Ayer me compré un libro, otro, que empieza con una imagen así: un padre que está cenando y escucha el disparo que se da su hija recién casada en el baño. él tiene un bocado de carne en la boca, y queda tan estupefacto que no puede decidir qué hacer con eso, hasta ya avanzado el relato. Leí las primeras páginas en la librería de saldos y me descompuse un poco, lo traje, aún no lo empecé. Porque tengo una pila de libros en la mesa de luz. Una pila de cubos para bordar. y una tristeza imnensa, y una gran frustración, pero me ejercito en la sonrisa y cada tanto hago la mueca, aunque me duela.

2010-03-09T17:14:00.000-03:00

2010-02-27T14:37:00.002-03:00

De arena húmeda
una figura opaca, indefinida,
manoseada y aterida en una playa
mitad del río mitad del mar
en la soledad de la noche
la orilla se relame hasta tragar
las huellas del día, fondo
y figuras se conforman
como en el fin
agua y tiempo fluyen
y me borran, así.

2010-02-13T19:17:00.008-03:00

Tronamos, así dicen los mexicanos, tronamos.
Hoy: el día marcado de rojo sobre el cemento gris que cubre el cielo, un cielo duro, cielo de portland, que se resquebraja y gotea.

En el barrio, cerca de tu casa, por donde caminaba la otra tarde - dice él en voz muy baja, casi imperceptible, mientras mira por el balcón la calle desierta y el semáforo cambia de color. Mientras ella está aún ahí, y llega hasta él y lo abraza, pero es ya la distancia que actúa microsísmica en el silencio. Èl no necesitaba más, pensaba, de esa realidad que volvía a comenzar – Cerca de tu casa se oyen las chicharras. – Luego la besó en seco, entró a la casa, invitándola a irse.

No estás, o no estás para mi –dice ella con vértigo- ¿Es ese el terror? Es, se contesta.

Es mejor que desde acá no se escuche el canto de las chicharras -continuó él con plena conciencia de lo que no estaba diciendo- es más conveniente así, porque este calor espejado en el cemento sería replicado como sobre cristales en las cuerdas vocales vibrantes de las chicharras. Como si el calor fuese transportado por las chicharras, como si ellas fuesen invisible alta tensión capaces de achicharrar en cuestión de un segundo los brazos de los niños queriendo atrapar el canto aquel.

El calor. Es el calor el que no ayuda, -piensa ella, tratando de dar justificativo a la falta perceptible, que se agitaba cada vez más en el silencio dialogado. El cemento hiede entre el baho y la bruma. Por eso esta tarde un vahído, tanto sol leonino atrinchera. Oh desamor.
Sí, es mejor que las chicharras no se escuchen por acá.

Llegaban al acuerdo, a la elecro-cursi-ficción

Berta y E

2010-02-09T01:36:00.007-03:00

Berta se arrimó hasta ella y la besó con la boca pegajosa, dejándole una aureola de migas y baba en la mejilla. Luego se alejó saludando con la mano así, sonriente.

Ella estaba en la silla plástica, abstraída mirando la avenida, los pocos transeúntes de la tarde temprana del pueblo. Los brazos sobre el regazo, con las palmas hacia arriba. El beso de Berta caliente y redondo era un golpe, un ancla que la detenía en medio del naufragio en el que estaba.
- ¿Te gustaron las masitas Bertita?- La pregunta la hacía mientras pasaba la mano torpe por la rugosa memoria del beso. Pero Berta ya era una figura confundida con las sombras de los árboles de otras cuadras. En el momento no pudo articularse, decirle, ni un sonido. Siempre era igual.

Entonces quedaba ensayando, repasaba mentalmente escasas líneas. Y ensayaba tanto, con tanto esmero que cuando se encontraba junto a Berta no podía, porque le sonaba falso y sabía que si hablaba en lugar de ver a Berta iba a ver su propia imagen, iba a verse a si misma frente a Berta, y eso era lo prohibido. Berta entonces se convertía en parte de secuencias amorfas, nebulosas, formas difusas de pensamientos que habitaba hasta la llegada del beso, una vez más. La entrega era completa en ese contacto, la felicidad real provocada por las masitas que ella cocinaba de vez en cuando, algo saladas en lo dulce y tímido y que Berta agradecía con mayúscula sinceridad.

Una tarde, Berta pasó y le regaló una flor blanca, cortada de uno de los jardines de las casas vecinas. Ella entonces absorbió con la mirada, con el olfato, con el tacto el precioso Lilium fresco y luego, se lo comió con una voracidad inusitada. Inopinada y mecánicamente, pétalo por pétalo. Luego chupó el tallo, hasta que anocheció y los primeros autos comenzaron a girar por la plazoleta.

2009-12-16T03:42:00.004-03:00

¿tengo el olor de los jazmines del país
del nunca jamás?

..........

frustrada
pelea
con el aire

no puede
salir
del asombro

de ser
siempre
la ignota

...........

soy la idiota
que aún pregunta qué pasó,
aparte de tanto tiempo
de silencio

..........

veo cisnes de hielo derretirse en la proa
hasta confinarse en piletas por demás iluminadas

tiempo muerto.

………….

Hubo pájaros, hojas ensangrentadas, un corazón de helio rosa
en el cielo plateado de palermo

Una flor se abrió en mi presencia y también las cerezas maduras, dulces
por el calor. Era principios de diciembre, me partí el labio, pinté mis uñas de bermellón, lloré toda una madrugada.

y no supiste nada de todo aquello

............

en la boca de la noche, estrellas enfermas de silencio
sin la gracia de un no, después
de muertas.

si pudiera alguien decir por ellas ese no

............

En el hospital aprendí a esperar del dolor siempre más.
Siendo el alivio una mano, una voz, cosas muy simples.

Hoy no estoy enferma así, o quizá nunca estuve así de enferma.
La enfermedad de otros es lo que aprendí a soportar.

..........

La enfermedad

nunca hablamos de eso
la hemos compartido
no la hemos compartido.
siempre estuvo ahí.
podemos hablar de eso?

podemos hablar de esto?
podemos hablar?

mientras la nieve cae así
como cae en nueva york esta noche
a mi me dan ganas de
decirte todo, y decirte que si

........

2009-12-04T00:52:00.006-03:00

este silencio de despedida
la nada recubierta
de espes(a)o esper(a)ma.

……..

Como una máquina autómata
deseo la posibilidad;
continúa la espera.
¡Qué esperanza!

¿Cuánto tiempo deberé
abonar la tierra del olvido
hasta que dé sus frutos,
oscuros brotes amnésicos?

Cuanto tendré que soportar
que te nombren en mi
presencia que no tiemble,
tocado de novia
muerta. ¡Oh, Julieta!

En alguna hora de algún día
una semana cualquiera, será
no recordar. Si fuese
yo esa piedra!

Pero no, mirá, soy
esta materia, conjunción de átomos
donde ingresaste y ahora esto me es
lo indescifrable.

Fuiste presencia y ausencia
sin salida para mi. Más
el tiempo todo
lo cura. ¡Oh locura, curará!

2009-11-16T00:33:00.000-03:00

2009-11-16T00:31:00.000-03:00

2009-11-15T20:23:00.000-03:00

2009-11-15T20:02:00.000-03:00

2009-11-13T20:59:00.001-03:00

la ciudades recortadas en sombras, que se ven desde la ventana del tren son de una belleza límite.

2009-11-13T20:57:00.001-03:00

Compartir el infierno o
quemarse y consumirse
frente a un espejo
que duplica soledad.

2009-11-13T20:40:00.002-03:00

- No sé corazón, a donde iré, no sé, no sé, no lo sé, larai larai lara.
- ¿Qué te pasa?
- Estoy enferma. De la cabeza.
- De la cabeza que nos tenés!
- Nosotras estamos trabajando enfermas.
- ¿Viene el chico?
- Sí, ahora viene. ¿Querés una pastilla?
- Ahi están.
- Tomala tranquila. Dale.
- Ya está ...
- Abrí los ojos Ariadna! Por favor!!
- Pero por favor!